他眺望远方，
口中好像在念叨着深沉。
高低不平的文字，
顿时锯疼了他的心。
他捧出热血，迎着冷雨
连同清泪寄语于晨昏。

锤炼、打磨、抛光，与铸剑无异
最后，他在这“剑柄”上刻下自己的名字。
他拭剑如镜，只是逃不出这反射的虚影
这虚影令他迷茫，令他高傲，也令他哭泣。

他口吐云朵，
这云朵又被南来北往的风吹遍四季;
他挥笔成雨，
这雨又会成霜，成露，成虹霓。

只有在一个人的时候，
他才会用文字堆砌成另一个自己。
多年后，一个他尸骨如泥
而另一个他，正渐渐破土而出……