每一段文字写完，都带出

一声长长的叹息：

再也不会有这样的语句了

那些被挤出的痛已不再是痛

落在笔画间的残骸

还带有新鲜的血气和心跳

那些被喊出的爱再也不像是爱

像是沙漠的稿纸无声吸纳了呼吸和呐喊

一个人怀抱空城，琴弦弹尽

仍不见想象中的敌人兵临城下

天空中弥漫着寂寞的颤音

那绝唱，从来都没有敌手的倾听

所以爱与痛从来都只是一个人的战争

在血里埋伏了刀刃，在言辞里

闪烁着火苗。我知道，一定有

一匹断腿的马在星空下沙场上嘶鸣

每一段文字写完，就意味着那些笔画

又一次悲壮地经历了马革裹尸

被深深安葬在一页页苍白的纸上