文/夏明智

我数过你衣襟上的针脚——
翠绿是未拆封的春汛，
金黄是缓慢沉淀的阳光，
赭红，是某个黄昏突然
蹲下来系鞋带时，
遗落在草丛里的纽扣。

当山风翻动树叶的扉页，
整座山脉开始默诵：
"和平鸽的翅膀划过海拔，
老寿星的胡须垂落成溪。
那些凹凸的纹路里，
住着比甲骨文更古老的象形文字。"

在昭君墓的青草尖上，
我拾到半阙宋词的平仄。
古城墙的夯土中，
传来游牧民族马蹄的回声，
与地铁呼啸而过的频率，
形成奇妙的和弦。

我们谈论永恒时，
整座山正以落叶的速度，
翻译光的密语。
有人站在观景台，
用手机镜头丈量：
自己的倒影有多轻，
群山的阴影就有多重。

而此刻，所有颜色都安静下来——
绿在反刍阳光，
黄在烘焙岁月，
赭红在练习签字画押。
只有石头保持缄默，
继续用棱角，
校对风的笔误。