风不说话，
却推开了三月的门。
湖面皱起涟漪，
像谁轻轻叹息了一声，
却无人听见。

雨落在屋檐，
像一封迟到的信，
字迹模糊，却仍然抵达。
我伸手去接，
只触到指尖的微凉，
像某些曾经握住的东西，
最终还是滑落。

一条河流经城市，
像一根未剪断的线，
牵着远方，
也牵着曾经回不了的岸。
水面映着光，
但光已碎成斑驳的影子，
像某些回忆，被时间的手指揉皱，
再也无法展开。

有人在夜色里点灯，
微光落在窗台，
像某种等待，
也像某种告别。
风吹动窗帘，
投下一道晃动的影子，
它在墙上停留片刻，
然后消失，像一场梦醒时分的沉默。

世界总是在暗示什么，
可我们总是听不懂。
直到某一天，风吹散落叶，
我们才恍然，
原来秋天早已写在夏天的风里，
而那些来不及珍惜的事，
早已埋在春天的泥土之下。