银河的河道浅了，
喜鹊歇了翅膀，
在云层里数算年份。
葡萄藤蜷成沉默的弧线，
叶子不再承接私语。
说书人压低了嗓音，
传说碎在风里。
母亲不再抬头，
她整理药片，翻动日历，
喃喃自语：
“现在的云太瘦，
撑不起一场相遇。”
卖花的女孩蹲在路边，
玫瑰挤进塑料桶中，
她甩落手上的水珠：
“不会下雨了。”
像再说一件平常的事。
那些倚赖雨水印证的誓言，
早已被生活压得扁平，塞进
房贷单据或体检报告的夹层。
不是没有泪水，
是空调吸走了湿气，
悲伤也变得节制，
恒温，无声。
原来，七夕可以无雨，
当思念成了“已读不回”，
当相会仅存于屏幕那端——
我们解开了所有古老的谜题，
却始终量不出，
心与心之间
那不断膨胀的距离。
今夜无雨。
唯路灯浮起昏黄，
像溺水的月亮，
泊在黝黑的路上。
我们踩着一地碎光前行，
假装没有听见
脚下细微的破裂声——
那是星星
风干了的泪痕。
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