那些年，父亲总是
倚着门框，看母亲
把黄纸折成信封，火光
跳在她的白发间，他
悄悄扶稳板凳
此刻，灰烬特别沉
压得夜色发烫。父亲
竟然弯腰，在火堆旁
捡拾滚烫的银元，母亲
摇着蒲扇轻轻吹，像从前
吹凉的那杯老鹰茶
纸灰飞成萤火。他们
站在光晕里，父亲
接过她手中的火——
指尖碰指尖。这场
迟了二十多年的共舞
让我看见：所有不信的
都学会了弯腰
而母亲的笑纹，正缓缓
点亮升起的月亮
倚着门框，看母亲
把黄纸折成信封，火光
跳在她的白发间，他
悄悄扶稳板凳
此刻，灰烬特别沉
压得夜色发烫。父亲
竟然弯腰，在火堆旁
捡拾滚烫的银元，母亲
摇着蒲扇轻轻吹，像从前
吹凉的那杯老鹰茶
纸灰飞成萤火。他们
站在光晕里，父亲
接过她手中的火——
指尖碰指尖。这场
迟了二十多年的共舞
让我看见：所有不信的
都学会了弯腰
而母亲的笑纹，正缓缓
点亮升起的月亮
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