它来了， 裹挟着沥青路上蒸腾的热浪， 从电扇叶片间挤出， 在汗湿的脊背上打转。

知了们突然噤声， 树叶翻出灰白的背面， 晾衣绳上的衬衫， 突然鼓起， 又颓然垂下。

卖冰棍的老头， 数着皱纹里的盐粒， 草帽沿下滴落的， 不知是汗， 还是去年冬天的雪。

孩子们冲出教室， 追逐着飘远的塑料袋， 像追逐某种会飞的生物， 他们的笑声， 被风揉碎在滚烫的空气中。

傍晚的阳台上， 有人点燃一支烟， 烟灰突然弯曲， 断落在花盆里， 与枯萎的月季作伴。

风掠过城市， 掀开报纸的一角， 露出某则寻人启事， 又轻轻合上。

它最终停在哪里？ 或许在某个拧紧的矿泉水瓶里， 或许在急诊室的窗帘后， 或许， 只是消失在更多风的中间。