今夜，我原本想写进诗里的
那些真实或虚构的白昼的事物，
就像烟叶、经过我生命的加工
成为烟丝，填进烟斗里，点燃。 

我叼着烟斗，试着像爷爷一样，
但这烟雾与我习惯的卷烟不同：
它们使我发晕、使我孤独、
使我错觉到：我就是一个烟斗——

燃烧的地方 ，最重也最远。
语言，是费力曲折的吮吸；
诗，是自然不断的吐露。
而叙述之瘾，在苦涩的刺激中知足。

可是，今夜我最终并没有把那些
我原本想写的写出来。因我忙于思考：
那个在意象里叼着烟斗的人，是谁？
那些我想到却没写的，就如消散的烟。