走进深山，天空变得矮下来，
三个月，写不出一个适合的文字，
一条断了线的风筝潜伏在心底，
酝酿着飞出天外。
明天就是一个文字的生日，
在树枝上做着我想象不到的梦，
天空飘着几朵白云，
我把诗人的眼睛放在云端，
夜晚便开始来临，我不敢奢求什么，
遇到的第一个人已经走远
那些没有发芽的文字还在沉睡，
还在母亲的怀里咧着嘴，像个小孩不愿走到人间。
秋天就要离去，扛着包谷的老人，
爬上了天空，一个人讲故事，
像个谜团，无数次抬头，
无数次磨亮镰刀，无数次低头，
整个天空找不到裂隙藏身，
仿佛刀尖上的赞美词，为了一瞬间的闪亮，
不惜坠落到人间。

夜晚

太阳是热的，月光是冷的，
大地是热的，人心是冷的。
抱着树根睡去的人，
碗里是空的，身体是空的，
我的四周空无一人，
那些恐慌的，没有睡意的树干，
无法念存慈悲，更像是炼狱里的蝰蛇，
看紧人间的悲苦，这一切都是幸福的，
他们需要在人间死去活来的过一生，
才能获得更多的新生命
来安慰人间。那只空着的碗和月光
才能看清大地的裂痕，是如此的美丽。