金兀术的马蹄腾起狼烟,
小毛驴引路,宋词南飞。
那些词都长得很瘦,一生住在爱宫里,
与愁闲,斗茶猜书,与思泪,赏花唱和。
有时候那叹息,掺了羊毫与失眠,
滴到苍苍的宣纸上,就寻寻觅觅,冷冷清清,
凄凄惨惨戚戚地溟漫开了,
琴棋,书画,,金石,酒,打马,
像一群小鸡,跟着她,天天静静地吸吮着,
心底的声音。从春,到秋,意象的韵脚,灵气,
关切的上阕与下阕,辗转反侧的动词并名词,
是她的后半生,自己和自己的愁聊。
她的愁,比回家的路还长,比黄连还苦,
比天崖的男人还远,比千佛山还高,
比大明湖的水还蓝。
她的愁,,像泪光那么轻,像夜那么慢,
没有利禄功名那么重,可以在春水皮上漂,
在冬梅花蕊上开,可以才下眉头却上心头,
那愁愁的脚步声,比三更时雨点,
滴在梧桐叶上的声儿还宁静。
像流泪,像花落,像头发沙沙变白,
像月亮汩汩升起的声音。
那愁清澈纯粹,那样的中国化,
金兀术的马蹄之后,
元明清至今,
谁也没有追上过,那些远离喧嚣,
远离酒绿灯红,远离醉生梦死的,
平平仄仄平平的,小毛驴的脚步声了。
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