麦浪的尽头，金黄在翻涌，
几个弯下的身影，
正被岁月，缓缓卷走。
风的手，撕开夕阳，
碎成飘飞的薄絮——
那追赶天边的残霞，
始终追不上，更远处的孤独。

地平线，突然弓起，
那是大地古老的脊梁。
它想拦住什么？
连最后一抹光，都从它的裂缝逃亡。

驿站呢？马蹄声又响在何处？
那些遗失的姓氏，
是否仍在时光的灰烬里飘荡？
星群闪烁，如失焦的目光；
人间的灯火，摇曳在风中，
微弱，且彷徨。

弯腰的人，始终低于庄稼，
他们站在泥土之上，与大地相依。
想起商周的岁月，
那犁铧，也曾翻起
与今天相同的波浪。
磨镰，磨镰；垛草，垛草。

在重复的、简单的日常里，
时光静静流过。
风起了，带着凉意，
而我，带着人的温度与重量，
转身，走向未知的远方。