乌鞘岭下等我的故人
已经远去， 
只有霍去病饮马的传说 
在风蚀的岩壁上剥落。 
还有谁知道？
夯土墙的褶皱里 
藏着戍卒家书的残页， 
一层层向上
叠成西汉的等高线。

黄河依旧远上白云间，
而飞天姑娘
已弹着琵琶走出阳关。 
祁连雪峰垂下眼睑，
为砂砾加冕。
这亘古的光 
曾照耀过张骞凿空的旌节， 
也抚慰过玄奘西行的袈裟。
马莲草在墙缝里写诗， 
用绿意临摹《敦煌残卷》的笔意。

度过玉门的春风， 
吹绿袅娜干里的左公柳。 
在焉支山腹地悠扬的羌笛里， 
时间在重新填写《凉州词》。
那些未寄出的家书， 
在月牙泉的柔波里渐渐钙化， 
成为地质年表里的一粒耳鸣。

如今国道如丝绸展开， 
把驼铃编成二维码。 
绿皮火车准时运载晨昏， 
像卫青运送粮草的辎重车。 
我站在青稞架下， 
突然读懂：所谓故乡 
就是阳光慢慢腌制乡愁的远方。