不由想起海子，
想起那首凄婉的旋律，
远在远方的风，
吟诵唱不完的悲曲，
空旷的原野，
孑孓而行的打马人。
木头和马尾，
抽象燃出的共鸣，
九月的歌，陷在呜咽的琴声，
谱曲人追随风的轨迹，
一起渡化那盛开的“野花一片”。
天更蓝，亦更远，
云是揉碎又捏成花的白绢，
悲伤过的人藏起哀伤，
他们偏恋这九月，
怀揣对它最纯净的祈愿。
想起那首凄婉的旋律，
远在远方的风，
吟诵唱不完的悲曲，
空旷的原野，
孑孓而行的打马人。
木头和马尾，
抽象燃出的共鸣，
九月的歌，陷在呜咽的琴声，
谱曲人追随风的轨迹，
一起渡化那盛开的“野花一片”。
天更蓝，亦更远，
云是揉碎又捏成花的白绢，
悲伤过的人藏起哀伤，
他们偏恋这九月，
怀揣对它最纯净的祈愿。
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