街角那只空碗
盛着半盏月光，半盏
卡在喉头的呜咽——
风卷走最后一片落叶时
指节正攥紧未张开的掌
 
账本在抽屉里蜷成褶皱
墨迹洇过的晨昏，都在
“要不……”的舌尖发潮
当铜锁咬断最后一声“再等等”
铁锈已爬满门轴的痂
 
某颗星曾在睫上闪烁
却被喉间的雾，冻成
别人肩头的碎光
后来每朵飘过的云
都拖着未递出的、褶皱的影子
 
不如学蝶，挣开茧时
让翅尖驮着撕裂的疼
在阳光里抖落粉屑——
那些被目光灼过的伤口
正抽出新的翅脉
 
别怕脚印歪成歪扭的诗行
泥地里的趔趄，会结出
更坚硬的茧房
当你敢把影子踩成台阶
每一步，都让翅膀更贴近天光