我赤脚穿过断墙，  
走过一扇破碎的窗框。  
她递来半杯泥水，  
出于饥饿，我没问她的名字。  
在硝烟里，我们不敢点灯。  

警报和祷告都淹没在风中，  
卫星在夜空里失明。  
她指给我看，瓦砾下，  
被弹片削短的橄榄枝，  
也削短了孩子的梦。  

她睡了，从上次轰炸开始，  
现在已不会醒来。  
那天黎明，她画完最后一幅画，  
她没能画完，  
因为彩虹被烟尘覆盖。  

她太小了，以至装不进裹尸袋。  
所有名字都变成数字，  
沉默是纪念碑，残垣是墓志铭。  
终于，月亮也背过身去，  
在无光的加沙。