如果山河是一首长诗，  
你便是最温柔的平仄。  
当月光写下皎洁的韵脚，  
我们，就成了相拥的标点。  

你睫毛低垂时，  
像一行未写完的绝句。  
我轻轻续上
用心跳的平，
呼吸的仄。  

古往今来，多少誓言  
被风写在流水的扉页？  
而我们的故事，  
是砚台里研不开的浓墨，  
是信笺上晒不干的晨露。  

若把相思谱成曲，  
当以青丝为弦，  
以凝望作弓。  
每一个颤音，  
都落在诗经的某页某行。  

后来，整首诗开始褪色，  
只剩下你的平，我的仄，  
在无人问津的字典里，  
轻轻，  
校对彼此。  

最深的爱，  
是把自己活成典故——  
你是西窗烛，我是巴山雨；  
你是沈园柳，我是钗头凤。  
千年后有人吟诵时，  
我们的名字，  
依然押着最甜的韵。  

爱啊，是时光  
偷换不了的韵脚 
纵使星霜荏苒，  
我们仍是  
最初那两个，  
不肯松手的字。

直到某天，某个孩子的孩子  
翻到这一页，  
用橡皮擦  
轻轻擦去韵脚，  
而我们，竟在空白处  
重新发芽。