母亲有三朵花，
水花，烟花和尘花。
一双老茧织就的手，苍敛而坚韧，
在一桶浆硬的衣裳里，揉出了水花。
膛间燃起了火，灶里腾起了烟，
灰住了她的脸，呛住了她的嘴。
在一张半旧不新的围裙上，熏成了烟花。
路崎岖着向远处爬，漫长又漫长。
母亲的莲花小脚，敏捷又轻盈，
驮着山峰，抱着深泉，
像一只鸟，又像一朵云，
在皱巴巴混沌的泥水里，卷起了尘花。
水花，烟花和尘花。
一双老茧织就的手，苍敛而坚韧，
在一桶浆硬的衣裳里，揉出了水花。
膛间燃起了火，灶里腾起了烟，
灰住了她的脸，呛住了她的嘴。
在一张半旧不新的围裙上，熏成了烟花。
路崎岖着向远处爬，漫长又漫长。
母亲的莲花小脚，敏捷又轻盈，
驮着山峰，抱着深泉，
像一只鸟，又像一朵云，
在皱巴巴混沌的泥水里，卷起了尘花。
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