他像个怪人，
进入主流击浪，没有能力，
被边缘化，被排挤，
被人们踢到角落里，
写着只有同类看懂的东西。
甚至不顾同类，
反认乱跳蛮舞当绝技。
他不是孤独，世界很热闹，
他融不入家庭，
只能猜想家人的秘密。
他精力充沛，
也想做个理想中的人，
做什么人呢，
就做诗人可以。
他只配作诗，不是因为才艺，
希望的田野上，被逐出，
还是自己脱离，
凭谁可惜。
有存在的意义，
全凭他自己，
当然还有你。

你永远是你，
通俗易懂，觉得肤浅，
故弄高深，无人理会，
装神弄鬼，被人唾弃，
偶得佳句，
那仅仅是属于你自己。
偶有共鸣，
也只是你行内相怜的知己。
你弹凑孤独，
以驱赶孤独的晦气。
你很憋屈，书写快乐，
好像你不是你。
你的烛光一天比一天微弱，
微弱的无影可怜。
就比如你的诗，
只有写诗或者想写诗的人才会顾及。
没有受众，只有自我陶醉，
其实是自我麻醉而己。
你种不出牛奶，
也翻不动土地。
你不值钱，搞滴水筹
也没人把钱投给你。

我可是退休的，
脚踏田野的实地，
头戴晚霞的美丽。
淡看小溪流动，
及流动的叹息，
和叹息里的魅力。
偶而醮着溪水，
写写小诗，哄哄自己，
也顺便用笔尖戳戳你。
你能跟我比，
不怕饿死你。