我在河南农村一栋灰色的楼房里，老师尖锐的声音，让我想起了镰刀在墙上划过的声音。 我想起了河边的黄土，白菜，那是河南农民的土地。山的那头，我想到的是一种千年土地的颜色，是海子在诗里提起麦子的颜色。 想到麦子我又想到了镰刀，不是耳边的镰刀，是农民的镰刀，是工农阶级的镰刀。 世界并不是农民的镰刀写下的，农民是沉默的，在工业的冲击下，他们是沉默。他们沉默的背起蛇皮袋，离开沉默的黄土，在年兽到来的时候才回到家乡。 他们沉默的被这时代撕裂，拿笔的人，在灰色的高楼里吹着干燥的热风，写下他们回家的路。他们笑着写下无上的怜悯，他们像天神俯视着，拿着手中的笔宣判一切。像几百年前，那些资本家的笔。高尚是高尚者的墓志铭，所以我丢掉了那只黑色的笔，我决计不写出什么。 我想起我见过的农村，水泥路盖着黄土，将这片土地的孩子带走。那些带不走的，和奶奶在水泥路上眺望。黄土地上的孩子，开始忘记了麦子的颜色，忘记了种子的颜色，一代人的眼睛被眼前灰色的楼房阻挡。 城里的人想写出这片土地的故事，但现代的钢筋水泥下，他们透过阴云眺望黄土，他们写不出对黄土的热爱。而中国的黄土地上的孩子们，面对着来自西方的死神达纳特斯，沉默了。