一扇门
一条路总是要匍匐着过去的
同样匍匐的还会有脚下的泥土和
山风
父亲的眼里
坡上的蒿草绿了一茬 再绿一茬
可迷失在蓬草里的人却再没有
高过草根
一扇石做的门 刻着晃动的念想 就有软得疼痛的名字
站立不稳
父亲跪在地上向门里低喊
他的膝盖只习惯承认错误
在他的爹娘没落入门里之前
蜷缩于泥土中的石像
拿着悲痛的钥匙
此刻
竟找不出一个可以破门而入的
锁匠
一扇门
一条路总是要匍匐着过去的
同样匍匐的还会有脚下的泥土和
山风
父亲的眼里
坡上的蒿草绿了一茬 再绿一茬
可迷失在蓬草里的人却再没有
高过草根
一扇石做的门 刻着晃动的念想 就有软得疼痛的名字
站立不稳
父亲跪在地上向门里低喊
他的膝盖只习惯承认错误
在他的爹娘没落入门里之前
蜷缩于泥土中的石像
拿着悲痛的钥匙
此刻
竟找不出一个可以破门而入的
锁匠
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