诗是幸福抽离的魂，
裹着月光的软，星子的暖，
却总穿不透人间那层薄薄的墙——
人们把心房筑在日常的砖瓦里，
听不见它在窗外轻轻叩门，
任这魂灵落满尘埃，
成了书架上无人翻阅的旧章。
 
细沙是天地撒下的浪漫，
乘着风在旷野绘流动的画，
在湖面写转瞬的诗，
可当它扑向人的眼睛，
所有温柔都拧成了刺，
我们忙着揉碎那点迷蒙，
忘了抬头看沙粒舞出的银河。
 
是谁把浪漫拆成两半？
一半给细沙，让它装点天地，
一半又让它扰了人间的清明；
是谁让诗燃起心火，
却任世俗的浪涌来，
把那点光浇成湿冷的灰烬？
 
我们总在朦胧里辨认：
在沙的迷蒙里，要寻见风的形状，
才懂刺痛里藏着天地的抒情；
在浪的汹涌里，要护住诗的微光，
才知日常的砖瓦间，
藏着幸福魂灵叩门的回响——
原来拆分浪漫的从不是别人，
是我们
弄丢了看完整世界的眼睛。