我想写一首诗。
不借星河的碎银铺路，
不赊枝梢的光影斑驳。
它从心底最深的土壤挣出——
它是你埋下的种子。
它以初遇为根，以朝夕为叶，
颤巍巍破土，时疾时缓。
这诗愈长愈沉，
它笨拙地攀援四季，
把故事长成年轮。
直到某个霜白的拂晓，
你会发现这颗长出诗的心脏，
变成了你的形状。
而那颗种子，
在看不见的土壤深处，
早已用根须把缝隙塞满。
不借星河的碎银铺路，
不赊枝梢的光影斑驳。
它从心底最深的土壤挣出——
它是你埋下的种子。
它以初遇为根，以朝夕为叶，
颤巍巍破土，时疾时缓。
这诗愈长愈沉，
它笨拙地攀援四季，
把故事长成年轮。
直到某个霜白的拂晓，
你会发现这颗长出诗的心脏，
变成了你的形状。
而那颗种子，
在看不见的土壤深处，
早已用根须把缝隙塞满。
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