她的血脉里奔流着古老的乐府。
长江的涛声与诗三百的骨骸，
在她眼底昼夜不息地碰撞。
她是春天的遗孤，写了一千年的绝笔书

野火焚遍山峦，
风掐灭斜阳，衔来一只孤鸦。
她在拾荒者的梦境里，
打捞溃堤的诗行，与半枚锈蚀的落日。
叶脉的背面，颤动着振翅，
月光沉入墨色，
火焰在诗人的眼眶里滋生潮意——
她自阴暗开出花来。
春天有一场大雪。
她是要千只蝴蝶焚身方能读完的书页。

此刻我正借一盏昏灯读你，
读你的原野、幽谷，与火光中明暗交错。
若河流应允，我想纵一匹野马
踏遍你的四季。
她说，春天是她的遗嘱，
在白骨燃烧之后，
爱和死亡将被定义为永恒的神秘主义。
而我们愿在荒芜地上举行葬礼。
蝴蝶是与月亮共振的翅翼，
我们都怀着
绽放一场微形风暴的信仰。