钥匙在瞳孔里转了三圈
晨雾正漫过远处的高压线
他数着草尖上的雨痕
像数那些没说出口的"如果"
 
花白的两鬓压弯第七根脊椎
在屋檐的麻雀声中
远山被警示牌的缝隙挤成一条细线
像童年的乳名，总把星星牵挂
 
有些枯黄的吊兰，垂下新的气根
他盯着晾衣绳上摇晃的衬衫
突然想起十八岁那年
曾在某个山顶
把脚跟深深的没进柔软的松针
 
后来，暮色的残霞
成为未尽的诗行
漂浮在山脚的后河上
像一幅被反复擦拭的画
又像指尖冰凉的牢笼
凝结成一扇永远无法开启的窗