《烙印》
 文/朱彤
风掠过平房区的断砖
总带着消毒水的冷
那些生锈的铁架还在呼吸
每一道划痕都卡着
某个名字最后的颤抖
 
我数过玻璃罐里的月光
它们曾是跳动的脉搏
被生生剜出时
还带着体温的弧度
如今只剩下透明的哭
 
最痛的不是手术刀的寒光
是母亲怀中的婴孩
被举向铁架的瞬间
那声没来得及成形的"娘"
像根细针
扎在民族的骨头上
一疼，就是八十年
 
墙缝里还嵌着头发
一缕缕，缠着未化的雪
有人说那是蒲公英的残骸
可我知道
那是无数双眼睛
最后望向春天的形状