当指尖悬在键盘上方第三厘米处
总想起富春江漫过堤岸的浓雾——
黄公望八十岁的笔，被半生颠簸磨钝
被功名尘落的局，困在命运的窄巷
他却把七载晨霜研成墨
让山岭从废纸上慢慢舒展腰骨
皴法中沉着科举废时的寒意
墨晕里浮着算命摊前的风痕
断成两半的卷册仍在说：困住人的
从不是绝路，是不肯走出的棋局
 
此刻，我的句子卡在屏幕凝滞处
忽然懂了子久君系瓶船尾的轻趣
原来解法从不在于突围的猛劲儿
在于看云起时，须有把僵局
揉进砚台的耐心
我重新打开左前方那盏台灯
在凌晨四点十七分的寂静里
听键盘偶尔发出的零星叹息
像某个被遗忘的词语在轻轻敲门
或许真正的写作从来都不是突围
而是在一片荒芜土地上
固执地种下自己的偏旁部首
哪怕最后只长出半首无人问津的诗
也算是给这个喧嚣的时代
留下一点默默思索的重量