他们用油漆涂刷一抹黄昏时，
我正在整理羽毛。
他们堆砌多米洛似的砖块时，
我们在练习盘旋。
铁锹啃食草根的响动，
越来越近了——
该把未晾干的白袍，
折成起飞的模样。
你问我，
到底要逃到哪里，
到底路还有多远，
我没有回答。
或许几年后，
我会在某座山上高喊。
告诉他们，我乘白鹤去了。
告诉他们，我们乘白鹤去了。
至于那些没讲完的故事，
就留给晒场上的稻谷。
一粒粒，
慢慢干枯。
我正在整理羽毛。
他们堆砌多米洛似的砖块时，
我们在练习盘旋。
铁锹啃食草根的响动，
越来越近了——
该把未晾干的白袍，
折成起飞的模样。
你问我，
到底要逃到哪里，
到底路还有多远，
我没有回答。
或许几年后，
我会在某座山上高喊。
告诉他们，我乘白鹤去了。
告诉他们，我们乘白鹤去了。
至于那些没讲完的故事，
就留给晒场上的稻谷。
一粒粒，
慢慢干枯。
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