晒谷场空着,
那些裂开的纹路,
像手心的沟壑,
像一封没寄出的信,
像灶膛的冷灰,
一个空碗,或半截断掉的犁。
我们等了很久,
直到麻雀飞尽,
月亮爬上晒架,
谷粒始终没有回来,
如同那些年轻的姓名,
被风卷进城里,
再不肯落地生根。
那些裂开的纹路,
像手心的沟壑,
像一封没寄出的信,
像灶膛的冷灰,
一个空碗,或半截断掉的犁。
我们等了很久,
直到麻雀飞尽,
月亮爬上晒架,
谷粒始终没有回来,
如同那些年轻的姓名,
被风卷进城里,
再不肯落地生根。
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