春来

雪从云里出来
落在丛山 水涧 泥土
路上的行人
沉默着 踩出一个又一个春天


广义的女子

诗人是很爱写春天的
仿佛一年里除了春天就是雪
仿佛人的一世除了生就是死
土在破时破 在埋时埋
水可不管 想游就游走了
把季节推来推去
想描写女子的一生
便用芙蓉 用秋波 用柔情 用烈骨
用春夏和秋冬


冬季

到了一定的冬季
每个人都会把自己
颤颤巍巍地写进旧历
每撕一张
皮和肉心惊胆战地挤进一层褶皱里
身体也一寸一寸地钻进土里
直到最后 
掬一把雪 把光秃秃的日历掩埋



不止是树死在昨夜

枝头折了 
没有地动山摇
谁也不知道
是昨夜的大雪
还是穿过的时间

人历经的苦楚  
压断了眉头 心头 脊梁骨
和无从谈起的自尊
眼泪砸在地上
也没被旁人听到



每一个她

她不关心雨水落往哪片土地 
激起了哪朵花
她不关心那朵花什么时候羞涩 
又生出另一枝芽
她不关心蔓延的掌纹越过眉头的燃烧
第一支西伯利亚的风 压弯了她的腰
她关心的是每日的菜价多少孩子有没有吃好