青瓦叠着青瓦，把天色
压成一砚淡墨。雨脚落时，
苔痕潜随砖缝长，往年月深处
描一道湿冷的皴纹。
窗棂斜裁着水线，将碎影
织进半卷残书。某页折角里，
藏着未寄的雁字，被潮气浸得
泛出褪色的霜白——
像谁在檐下站成孤桩，看
雨丝把铜环熔成锈绳，拽不回
去年那朵飘进巷尾的梨花。
此刻，石阶正数着水滴：
一叩，碎作八瓣愁痕；
又一叩，将空廊敲成
漏风的陶瓶——盛不下
满庭摇荡的凉，只盛得下
自己跌落时，那声
被雨雾揉碎的轻响。
雨还在下，像青铜锈蚀的脉络，
在瓦当上蜿蜒成篆字。
而我，在廊下数着
每粒雨珠中的千年。
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