最深的霜，
不在外面的长街，
而在自家屋檐下的灯火里。
他们把爱说成糖，
却随手撒进我的伤，
只留下一句“甜一甜就好了”。
喊疼，
被笑矫情；
沉默，
又怪我太冷。
只好把尖锐的嘶喊磨成一句“没事”，
把滚烫的泪调成温水，
仰头喝下，
再对他们亮出空杯：
“看，我真的很好。”
可杯子空了，
胃里却涨满苦涩的水。
他们站在客厅中央，
用“为你好”筑起透明的墙，
我在墙这边踮脚，
瞧见他们的嘴一张一合，
却永远听不见回声。
我想递过去一把钥匙，
钥匙却在我掌心生了锈——
原来锁不在墙。
而在他们眼里，
或许从未想过，
我需要门，也需要被允许进来。
于是，我只能把名字缩成一粒尘埃，
藏在最暗的抽屉，
等夜深人静，
再悄悄拿出来，
对着月光轻轻吹散。
可尘埃飞不过那道灯火，
也落不回他们的掌心。
我终于明白,
原来家可以很近，
近得只隔一道晚饭的蒸汽；
家也可以很远，
远得要用尽我一生，
也走不进他们愿意低下头的
那一寸目光里。
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