她举着的光是旧的，
像从旧棉袄里，
拆出的絮。
我们走夜路，
她总把光圈调得很小，
小到刚好裹住我的影子——
怕漏了光，
惊醒路旁熟睡的饿狗。
她数得清，
光束里每一粒浮尘，
那是她，
早年走丢的词语。
现在，
它们找到了回家的路，
轻轻，
附在我课本的折痕里。
后来，
她的光越来越淡，
淡到能穿过我的身体，
在地上，
留不下半点黑。
我才知道，
她一直用眼睛里的油，
养着这盏灯。
如今，
满街都是刺眼的光，
却再没有一束，
肯弯下腰，
捡起我掉落的纽扣。
只有她留下的黑，
还保持着，
温暖的形状。
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