那双手很老,老在一格一格的抽屉里
沉淀了远古的馨香
或是三七,或是柴胡
我从没摸过那双手
那双手倒是一次次的认出了我
像是铺在钢琴上快活的手
也像是握着沉重地画笔的手
每一笔、每一画,方寸间都马虎不得
时间把一切磨平,那双手长出了棱
最终也都只是一捧灰
但那停留在抽屉间的,来复的片段
却又一次次的在我的脑海中翻覆
直到散出了香
那双手很老,老在一格一格的抽屉里
沉淀了远古的馨香
或是三七,或是柴胡
我从没摸过那双手
那双手倒是一次次的认出了我
像是铺在钢琴上快活的手
也像是握着沉重地画笔的手
每一笔、每一画,方寸间都马虎不得
时间把一切磨平,那双手长出了棱
最终也都只是一捧灰
但那停留在抽屉间的,来复的片段
却又一次次的在我的脑海中翻覆
直到散出了香
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