不写诗的日子
尘之光

不写诗的日子，像一只松鼠
整天在林间搬运松果
除了松果，还是松果
再没有一个比松果
更重要的事物牵引我的目光
我就是一只松鼠
一只地道的
写有名字和职业的松鼠
除此，和其他松鼠
没有任何区别
完全不用去想，我不作为
一只松鼠的情感，思想
抽离了一只松鼠
高于一只松鼠的孤独
和渴望

 

黄昏的窗台
原莽

若隐若现的，是五月的玫瑰
它的朵瓣支向黑夜的一侧
支向沉思的一侧
动人的歌已经沉寂。从窗台递进的
昏暗，流逝着时间
固然有扑空的蝴蝶光临
它的翅膀不再是光艳的紫色
我的书桌上，落满白日的光阴
它们正在收紧
像另一只蝴蝶停在诗集上
做梦，或者哀悼
深渊越来越迷人
在窗台形成黑色的帘子
屋子成了孤独的岛屿

 

要与简单的事物相联系
黄劲松

要与简单的事物相系
要成长、洁净、保持风度

当人们还能相互认识
你要展开问候，与命运在一起

人会古老吗
心灵的年轻又在哪里

如果跳跃式的生存让人年轻
那么苍老是否让人安慰

很好的过程，有人要毁坏
但你不需要回避你的果实

你是明亮的另一面
你是知己，但得到的可能只有自己

人们啊，需要选择一切
而午餐必须要继续得到崇敬

 

在抚洛山
尖草

我确信，那漂在青石潭的落叶
向我游来，冰冷的水里
巢已倾覆，张牙舞爪的石头把阳光
嚼碎，变成水滴的青苔
树上景色在改变，小路
也在改变，有曲折
也多了些许塌陷。我夸张地向它示爱
一堆烟，从沟那边升起
一头野猪从来路上离开
我急需一条柔软的藤伸进水里
拽出落叶竭尽全力的爱
一半像水滴，放进我的手心
一半，像月光披在我的肩上

 

父亲的红鬃马
干越夫子

一截木桩系牢了你的一生
一条缰绳拴住了你的野性
父亲一条带响的鞭影
教会你听懂了人的语言
一把刷子和一瓢水的温情
你就通了人性
老父亲弓腰驮回来一捆捆青草
你的眼睛里晶莹闪烁
一声“驾”，你埋头拉车奋蹄前行
一声“吁”，你立马收住脚步，避开危险
你昂起头颅把灵性摇响长空
你四蹄踏地踩出对父亲的忠诚
父亲出远门的那天
看见你浑身颤栗，单脚刨地
泪珠顺着睫毛滴落
自从父亲走了以后
再也没有看见你的踪影
晚霞落在父亲坟头长满的茅草上，摇曳
多像你飘逸的红鬃毛
寒风呼号
多像你的嘶鸣在旷野里回荡

 

旅行的人（梵净山空行录）
莫妮

不需要行李箱。旅行的人
一个孤独的行囊就够了

里面装一些她的情感和遗憾
剩余的空间就让它空着
是的，空着。空着

装梵净山的一朵云
一朵会呼吸的云
装即将拆封的晚霞，晚霞里的碎金
装山挨着山，树挨着树的默契

然后再装一朵
叫不出名字的小花——
它那高高地，高高地
躺在悬崖之上的
孤独

 

诗的纯粹
华章369

我独自行向那片洁白无垠的雪原
这里，荒寒而寂静，不见诗的踪影
 
四下里，唯有空白如宣纸铺展
向着无尽的天地，沉默无言
 
偶然间，我看到野兔在雪上的脚印
那歪歪扭扭的痕迹，深深浅浅
 
这不是诗，却比诗更能打动我心
它是生命在这片荒寒里的真切留痕
  
在这里，在这片远离诗的雪野
我触摸到了，灵魂深处的温热

 

失眠
赖吟风

月亮用镰刀，拉锯般割着自己
割一次，却让我去痛一场

每个月，总有那么几天
月亮用这种酷刑，折磨我整个晚上

不让我尽情流血，呻吟
窗外树叶，只容许我辗转反侧

刚好，弄皱床头灯的影子
拉开窗帘，眼袋，刚好倒尽最后一滴眼泪

 

替母亲病一会儿
孙松铭

针头扎进我中年的静脉静静输液
我的血管延伸出来并且孤悬于
体外，它细细的亮白
是眩晕于一针见血的生死线

疼，让我睁开了眼睛
我看见，母亲卷缩的身体也抱着病痛
吊瓶数着时间，不紧不慢

突然发现，现实是个狭小空间
而梦，更像是围困不住的
飞行。多么幸福
我刚刚在梦里替母亲病了一会儿

 

异乡思
雾锁词锋

在寅时，咽下一枚新鲜的红日
并在黄昏，把自己做成鞋子
寻找故乡的脚，又或者
躲进风里，折叠自己的一生
如果无聊，我也想一想，雨水一生要赶多少路
活着的众生，到底算不算活过

手中的笔孤独地饮下墨水，就是
孤独地饮下黑暗
纸上漆黑的文字，和我一样
要用黑暗的心跳，填满空白
是钟的咳嗽，让我知道
时间的肺，正在腐烂
而我们空荡的脑袋，正不断
堆积新的荒凉

人必须像穿戴华裳的鬼，把昨夜卸下的包袱
又重新背上
回到夜里，再目睹几根月光的寒鞭
抽打低矮的命运
使它长高

有时，心情像是一根浸过兴奋剂的绳子
有时，却要为回飞的孤雁而淌泪
已经变瞎的湖水，望着路灯
枯槁的脸。暗自啜泣
我这一根扎在异乡的银针，是否真的可以
了却乡愁